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Publié par Sébastien Morgan

Anarchiste déchu, j'ai jeté un cocktail molotov vers les cieux.
Que brûle le jardin des faux délices !

L'incendie a fait fondre les ailes de l'ange au brassard. Rictus torve du confesseur en chasuble.
Plumes cramées et pluie d'or irriguant les forêts de la pensée subversive.

Songes hérétiques, Seere, douceur moite du feu noir crépusculaire.
A la frontière du monde des Anciens Dieux, on affûte les pals liminaires.
Prostituées rouges chevauchent le Grand Serpent, écailles innombrables.

Rire draconique cruel, frisson de plaisir et baisers incandescents de la Reine Noire.
La jouissance du rebelle est inaltérable.

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